***

Оплавленный сыр у тебя на плечах,
и, дымом отравлен, твой лотос зачах,
унылая плесень укрыла чело,
и осень игриво стучится в стекло.

А помнишь ли дни, полоумный вассал
подлунных равнин и полуденных скал,
когда, разбудив легионы любви,
ты звал их прийти под знамена свои?

И хлынула с гор, потеряв берега,
сатиров, кентавров и эльфов река,
фаланги вставали – быстрее стрелы –
фламинго на флангах, а в центре – орлы.

Ты звал их: «О, братья! Святая орда!
Восстаньте разрушить оплоты стыда!
Невинности флоты топите в крови!
Сорвите оковы с плененной любви!»

И вихрями страсти разила орда
невинности форты и замки стыда.
И пали они. Легионы твои
дарили свободу плененной любви.

…

Но минули славной победы пиры,
остыли пожары любовной игры,
холодное лоно укрыла зола,
желанья угасли, а страсть умерла.

И плавится сыр у тебя на плечах,
и, дымом отравлен, твой лотос зачах,
печальная мысль омрачила чело:
а Бога ведь нет, и ему повезло.