Остывают слова и звуки,
превращаясь из крика в шёпот,
да всё медленней сердца стуки,
да ленивее мыслей ропот.
Постепенно зажгутся окна,
кто-то сразу задёрнет шторы,
кто-то лбом уперевшись в стёкла,
будет, в мира вгрызаться поры.
Лишь тревога остывших окон,
словно раны от пуль на теле,
только месяца стылый локон,
в чёрном небе тихонько зреет.
Приняв яд тишины и мрака,
и врываясь навзрыд в рассветы,
восстаём каждый раз из праха,
лишь надеждою, вновь, согреты.
Только радость весенних ливней,
только птиц перелётных крики,
только небо с полоской синей,
пред восходом рассыплет блики.
Снова жить, вновь летать и падать,
снова пылью дышать дороги,
и терпеть, чтоб с судьбою сладить,
лишь проснулись бы, наши боги.
07.06.2018 Е.Борн.
Только
© Copyright: Женя Борн, 2018
Свидетельство о публикации №118060802700
Свидетельство о публикации №118060802700
Рецензии