Ликует солнце в небе. Трогает
за лоб
Ладонью влажной розовое
утро.
Я пробую любить и презирать
взахлёб.
Наверно, получается.
Как будто.
Густеют взбитые, как пена,
облака –
Плывут, качаясь, кипенные
лодки.
За ускользнувшей мыслью следует
строка,
И плачет дождь прозрачней русской
водки.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.