Город

6:20 Город просыпается. Нехотя из подъездов выходят редкие (и такие типичные), недовольные жизнью, утром, выпускающие клубы табачного дыма мужики. Такие же печальные, заспанные, в косынках и грязных халатах начинают свой день две женщины. Они без отвращения сметают окурки, слюни, бутылки. Не буду мусорить.

Моё ровное дыхание. В голове пульсируют отзвуки музыки. Сначала лучи весеннего солнца отражаются в окнах пятого этажа, потом четвёртого, третьего. Я бегу. Солнечный зайчик прямо в глаза. Улыбаюсь. И знаете, увиденные и описанные картины до абсурда прозаичны. Типичные дворы такого же типичного провинциального города, каких сотни и тысячи. Бомж Аркадий, выкидывающий жестянки из мусорного бака. Собаки и хозяева разных мастей. Проза жизни. Но есть в этом что-то особенное. Почему-то именно в эти полчаса, когда уговариваешь себя покинуть тёплую кровать и натянуть спортивный костюм, чувствуешь себя живой, живой по-настоящему. Как этот бомж Аркадий, как разговаривающие исключительно нецензурной лексикой дворники, как ведущие немой диалог с собаками хозяева разных мастей.