Врун

Как же он умел балаболить!
Он умел безупречно лгать.
Ненавидящий правды уколы,
От души обожал сочинять.

Он писал брехливые песни,
Обо всём умудрялся врать.
Его жизнь не была интересной -
Приходилось её украшать.

Сладко пел свои лживые оды
И аккорды перевирал.
Врал о счастье, любви и погоде,
Даже в мыслях своих и то врал!

Его песни очень любили
Люди – лживые существа.
Ему верили, боготворили,
Он являлся красоткам во снах.

Как-то раз он по правде влюбился.
Не сумел сам себя оболгать,
Но соврал ей о том, что был принцем.
И тотчас затащил в кровать.

И начал песни писать по правде,
И старался убить в себе ложь,
Так как счастье на вечном обмане
Не построишь, не возведёшь.

После лета решил ей признаться,
Что не принц он и что не герой,
Но что счастлив с ней обниматься
И наконец-таки стал собой.

И сошла тот же час улыбка
С безупречно прекрасных губ.
«И собой ты хорош не шибко,
И ещё оказалось, что глуп.

Пусть ты пишешь оды прекрасные,
Ты по правде-то врун простой!
Позабудь-ка мои глаза ясные -
Я не буду больше с тобой.»

И он учился брехать по новой,
Делать вид, что ему всё равно.
Но не мог подобрать и слова -
Разучился он врать давно.

Сочиняя правдивые повести,
Он ни капельки не преуспел.
С покалеченной бедной совестью
Песни старые лживые пел.