В любой больнице натянуты лица,
И белые чаще бывают халаты,
Ведь часто похоже люди и птица,
В палатах портреты будто солдаты.
Пропорции, дело, что-то мне говорят,
Все предвкушения слушаю точно,
Пусть вижу пыль - хорошо не горят,
Лучше закончить, отдохнуть срочно.
Но на губах всё ещё соль гуляет,
Дышу здесь медленно, не улыбаясь,
Что-то на мне не бежит – ковыляет,
Видимо сердце вдохнуло, стесняясь…
*************
Впервые
© Copyright: Владимир Цыкалов, 2018
Свидетельство о публикации №118060600831
Свидетельство о публикации №118060600831
Рецензии
