Плещем жизнь свою понапрасну,
Словно землю сухую дождем,
Ничего до сих пор нам не ясно,
И всегда говорим "подождем".
Все дела наши, думы - не нужно,
Их не ценит никто и нигде,
Даже если встречают радушно,
Провожают с обидой везде.
От других прячем тщательно чувства,
Ставни душ заперев на замок,
Не от скупости, а от страха,
Чтоб обидеть никто нас не смог.
Почевая на лаврах блеклых заслуг,
Нежных слов мы не молвим как прежде,
Добрых дел не творим и не пачкаем рук,
И умрем в той же старой одежде.
О растратах
© Copyright: Мармута Петр, 2018
Свидетельство о публикации №118060605926
Свидетельство о публикации №118060605926
Рецензии
