Нам нечем развлечься, мой милый Андре, лишь тень свою можно повесить
На тремпель густого, как дёготь, амбре и дальше, не жить - куролесить.
Ты бледен опять. Да уж лучше болей, лелей свои раны и ранки.
Мне кажется цвет этих сельских полей похож на бумажные франки.
Чем дальше, тем больше не видно ни зги. Мы сущности лишние множим
И радость, Андре, отличить от тоски без помощи свыше не можем.
Мы здесь, как пришельцы с далёких планет, нас мир этот гонит и судит.
Ты праздника хочешь, а праздника нет. Для нас, для таких и не будет.
Камнями мы брошены в ночь из пращи, а звёзды изгнанье оформят.
Андре, ты красавчик, ты женщин ищи, они нас хотя бы накормят.
Идти тяжело, тяжело на душе, мир создан из грязи и пыли.
Но что это? Свет. "Ситроен" атташе. Андре! Нас с тобой не забыли...
03. 06. 2018
Временная потеря родины
© Copyright: Сергей Шиш 2, 2018
Свидетельство о публикации №118060605279
Свидетельство о публикации №118060605279
Рецензии