Капсула времени

Интересно, что пишешь теперь ты?
Простодушно-свободные строки?
Неодетые, светлоокие
Городские автопортреты?
Интересно, ты пишешь? Иль бросил…
Растрепал русый хаос по лестницам.
(На которых недолго повеситься,
Когда все, за что держишься - кости).

Бросил, словно курил, и коптил стены Известные
Со стихом своим простоволосым.

Знаешь, для сухожильного критика,
Как в дуэли с никем, нет труда:
Он отнёс бы твой стих в альманах -
Да уже запятнался в политике.
Он не смог бы, не разгадал,
Сколько личного здесь, поглядите-ка!..

Интересно, а пишешь ли ныне
Малой прозой ты что-то ещё?
Бежав рамок и по-эпигонски грешно,
Близоруко отринув стихиру (литИйную?)
И блуждая в псевдоцитатах Ошо?..

Будь я критиком - ты был бы первым сожжен.

Буйно-маковый цвет под полынью
Снова сорван с чьего-то плеча,
да?
Волчья ягода да алыча!
Да по венам маршрут темно-синий...
Гонит старое сердце в кулак.
Тёртый по бит-отелям с любовью.
Где принцессы лежат, там и колья,
Что наскалены против атак.

Им на вкус одинаков что воин, что стяг,
Что скакун, начиненный угольями.

Сквозь огонь льются стрелы каленые,
Из горИта резного или из глаз;
Здесь не кровь уже - чёрный Шираз
Водопадом из дольнего в горний.

Сквозь огонь - мотыльки-отголоски
И ловцу обжигают ладони:
Запечатано явью "запомни" -

Пробужденье под кожей - полоска.

Мне с утра - смелость в горсть без рецепта
И крученую веру взатяг -
Не прозак, не седатик - скорее mind drug
Иль иной препарат подзапретный
Что тобою назначен был... Как?

Черт возьми, все стихи твои - как??

Интересно, о чем же ты пишешь?!..

Сквозь леса, прорывая листву,
Первоцветы и тени искусств,
С девяноста процентами лишнего
Стих заветный свой иль чернокнижный...
По которому я (умирал) не живу.