Не я тебя выпил,
Я лишь пригубил,
Слизав, с губ
Ночную прохладу.
И тут же покинул,
И тут же забыл.
Какой суд?
Какая гитара?
Историки сдохнут,
Мотая, мой след.
Все пьянство
Идет от похмелья.
Влюбленные мокнут
На выходе в свет
И честно идут
В откровенья.
А, где нам понять,
Что идем не туда?
Где взять то,
Что в дар принимаешь?
И нас не унять:
Мы рискуем всегда.
Играя, в «рулетку»,
Летаешь.
Не я тебя выпил...
© Copyright: Евгений Минаев, 2018
Свидетельство о публикации №118060602788
Свидетельство о публикации №118060602788
Рецензии