В эпохах разных засыпаешь...

В эпохах разных засыпаешь, 
И как-то рано поутру, 
Былого прошлого не знаешь, 
Играешь с вечностью в игру. 

Кидаешь карты, кости, лица, 
И всё меняется рассказ, 
И всё равно тебе лишь снится, 
И этот сон – который раз. 

На тысячелетия меняешь, 
И всё – иное колдовство, 
Из букв сомнения сплетаешь, 
И разум в силе – естество. 

Так вера – буквой тянет, 
И Судьба несёт свой крест, 
И всякому кто глянет, 
Готовит счастье – смерти шест. 

Былое явно не воротишь, 
Оно ведь вроде не к чему. 
И что-то есть должно быть в Роде. 
И всё играет… странную игру. 

Так переборки сшиты мыслью, 
И сдуман болью весь рассказ, 
И всякому кто смыслит: 
Готовит правда – пару глаз. 

Ведь сшиты все мы в переплете, 
И каждый в пачке - целый том. 
И даже если не живёте, 
Рисунок мелом, карандашом. 

Увы. Так те собрались хором, 
И всё уж непонятный гам. 
И тьма-котёл, повсюду горе, 
И охрана... тайны там. 

Блестит узором необычным, 
Ему уж много тысяч лет, 
Слишком ярко – непривычно, 
Но скрывает Солнца свет. 

Вкрапления много вместо точек, 
Да посреди большой рубин, 
И кровавых пятен – многоточий, 
И букв сплетений – тяжкий гимн. 

Много, много сбитых кочек, 
Ряды и группа запятых, 
Линий разных, тертый росчерк, 
И всем избитый, битый стих... 

Но узор идет из тени, 
И раскрывается обман, 
И череда Великих вдохновений 
Готовит Провиденье нам...