В эпохах разных засыпаешь...

В эпохах разных засыпаешь,
И как то  рано, поутру,
Былого, прошлого не знаешь,
Играешь с вечностью в игру.

Кидаешь карты, кости,  лица,
И всё меняется - рассказ,
И всё равно, тебе лишь снится,
И этот сон - который раз

На тысячелетия меняешь,
И всё - иное колдовство,
Из букв сомнения сплетаешь,
И разум в силе - естество.

Так вера - буквой тянет,
И Судьба, несет свой крест,
И. Всякому, кто глянет
Готовит счастье - смерти шест.

Былое, явно не воротишь,
Оно, ведь вроде, не к чему.
И что-то есть, должно быть в Роде.
И всё. Играет... странную игру.

Так переборки сшиты мыслью,
И сдуман болью весь рассказ,
И всякому, кто смыслит:
Готова правда  - пару глаз.

Ведь сшиты все мы, в переплете,
И каждый в пачке:  том
И даже если - не живете,
Рисунок - мелок, карандашом
 
Увы, так те собрались хором,
И всё. Уж непонятен гам.
И тьма-котёл, повсюду горе,
И охрана, с тайной там.

Блестит узором необычным,
Ему уж много тысяч лет,
Слишком ярко - непривычно,
Но скрывает Солнца свет.

Вкрапления много, вместо точек
Да посреди большой рубин
И кровавых пятен - многоточий
И букв сплетений - тяжек гимн.

Много, много сбитых кочек,
С ряду - группа запятых,
Линий разных, тертый росчерк,
И давно забытый... их...

Но узор идет из тени,
И раскрывается обман,
И череда Великих вдохновений
Готовит Провиденье нам...