Над болью шутит тот, кто не был ранен,
Скупой слезы роняя на пергамент,
Не пишет слов корявых и без чувств,
Кто сохранил шипы и помнит шрамов грусть.
И сломленным не стать вдруг цельным,
Единым организмом через душу в сердце, телом.
Роняя шутки через край бокала бархатной щеки,
Касаясь критикой их тонкой раненной души.
Слова не мёд, слова не яд, не нож и не кинжал.
Слова обычное созвучие звуков,
Что смысл обретши чувствами своими пропитал,
Слова не ранят и не оставляют шрамов. Лишь только чувства.
Вгрызаться должен, перевязывая мозгом, как уздой
С цепи сорваться может каждое из них довольно просто.
Над раной шутит тот, кто не был ранен. Им смешно.
А плачет тот чудак, кого терзают их сорвавшиеся с цепи слова до кости.
***
© Copyright: Надежда Лянгасова, 2018
Свидетельство о публикации №118060507814
Свидетельство о публикации №118060507814
Рецензии