Город спит уже давно,
Но поэт всё сочиняет.
Ведь ему же всё равно,
Что зло себе он причиняет.
Зажгутся вдруг во мраке очи,
И звери понесутся вдаль.
Кошмар проснулся среди ночи,
Внутри него одна печаль.
Беспрерывный голод,
Ужасный вид.
Ворвался ночью в город,
"И кто же здесь не спит?!"
На спящих грешно нападать,
Но вот поэт, что пишет...
Уж лучше бы ему бежать,
Ведь скоро Он его отыщет.
И вышиб дверь,
Забрался в дом.
Он древний зверь,
А в теле молодом.
Поэт не слышит,
Стихи важнее жизни.
А смерть ему в затылок дышит,
Он лишь посмертно будет признан...
Тело тащит по земле,
Не голод волновал.
В холодном, мрачном феврале
Свою Он ношу передал...
Был слышен страх в мольбе,
Поэт без сил что-то кричал.
А этот день в его судьбе
Теперь - начало всех начал.
Проклятие неспящим
© Copyright: Руслан Закиров 66, 2018
Свидетельство о публикации №118060505482
Свидетельство о публикации №118060505482
Рецензии