П. Ф. Б

Пурмиция фон Бетуски - новый поэт СРАМЛИТПОКРУГА
П.Ф.Б.

На поле одном у мира за пазухой
Цветы луговые росли из тканей
Горели горели по ветру латексом
Сатином и шелком и хлопком сгорали
А между цветами старой иглой
Блестела часовня- старуха
И старой престарой ржавой корой
Головушка ветхая тухла
По ветру запамятных дней отзвенело
Теперь опустело часовни дупло
И не прилетает вершить свое дело
Клин благовестный колоколов
И не ложилась ладонь на ладонь
От жадной нужды никто не говел
И не загорался молебный огонь
Меж дыма человеческих дел
Стояла молчала никому не мешала
Лишь ты читатель мимо ходил
Средь шитых полей средь материала
Ты был со старушкою жалкой один
Внезапно увидел как мантия чернью
К часовне неслася купаясь в цветах
Неважно виднелось стрелкой вечерней
Лишь дверь запылала в огнях
Ты проскользая сквозь платья бутонов
Полоской к оконцу по полю топтал
Дыханье как хищник пытливо умолкло
Припавши к трухлявым щелям
В щели залоснились злата отливы
Нимб над свЯтым и писаным ликом
Там Dame томилась и писала те лики
Затворником часовеньки дикой
Но ведать имя никому не дано
Тайна под склепом старухи  горит
Ей имя было Пурмиция фон
Ей имя было Бетуски.