Психушка

Здесь решётки на окнах и нет занавесок,
Есть дверные проёмы, но нету дверей,
И халат на мне – минимум мамин ровесник,
А ночнушка в прорехах курящих людей.
Здесь нет ножниц, зеркал и простейших заколок,
Нет ни чая, ни кофе и соль – дефицит.
Есть капуста (константа убогих тарелок),
Зато горстью таблеток ты больше, чем сыт.

Здесь ругаются матом, смеются и плачут,
В туалете французские песни орут.
То историей жизни тебя озадачат,
То потом к праотцам очень смачно пошлют.
Кто-то тихо бормочет святую молитву.
И навзрыд кто-то всех проклинает вокруг.
Кто-то, выдержав главную сам с собой битву,
Понял – нету вокруг ни друзей, ни подруг.

Здесь открытые лица без масок заботы,
Каждый сам по себе, каждый сам за себя.
Нет фальшивых истерик и прочих эмоций,
А иначе – уколов и вязок броня.
Здесь не жёлтые стены, нет громил-санитаров,
Как в пустых мелодрамах с чудесным концом,
Здесь психушка – всего лишь один из кварталов,
Где живут просто люди с несчастным лицом.
Они чище, светлее, с ранимой душою,
Эти раны не вылечить, не исцелить.
Каждый пятый пытался покончить с собою,
Каждый третий по-новому учится жить.

За окном предают, но себя обеляют,
Понимаешь –им  всем на тебя наплевать.
Не бывает подруг. И друзей не бывает,
И не стоит надеяться, верить и ждать.
Можно просто любить. Сердцу дороги люди
Даже те, кто, по сути, тебя растоптал.
Можно просто молиться, с меня не убудет,
В сердце нежности столько, жал близок финал.

А пока за окошком летят коловертью
Лето, осень, зима и красотка-весна.
Жизнь жестока, она по ногам лупит плетью,
Но зато абсолютно с тобою честна.
Очень трудно опять становиться на ноги,
А почувствовать крылья – вдвое трудней.
Гибнет всё, но надежда стоит на пороге.
И ты с трепетом в сердце так ждёшь новых дней.