Многослойность моих состояний
Сплетается в нить...
В скольких мирах не бывал -
Мне всё ещё мало.
Что уж тут говорить?
Ведь я малая ветка в баньяне,
Но древо устало,
А лес мой уже умирал.
Возможно, я болен метафорой.
Точнее - кубиком рубика.
Мне удобно нырять с карниза
В зеркальный тоннель,
Где глаголит бессменная рубрика:
Заголовки острее меча порой...
Пузыри пены дней
Надуваются легким бризом.
Я - седой старик - вечный сказочник,
Я - индеец, я слова шаман,
Я - строитель и чернорабочий,
Я - лакей в подневольном спектакле...
Но не я объясню это вам,
А шар на конце чудо-палочки,
Что чернилами плачет по капле,
Коль поймёте меня. А впрочем...
Поэма о Доме. Эпилог
© Copyright: Тильво Пропащий, 2018
Свидетельство о публикации №118060408681
Свидетельство о публикации №118060408681
Рецензии
