Баллада о прокуренном халате

Квартира тёщи на Арбате,
Диван, засаленный на вате,
На блюде два бычка в томате,
На люстру хочется скулить!

Не помышляя о расплате,
Но размышляя о зарплате,
Поэт в прокуренном халате
Плетёт стиха гнилую нить.

Настанет день, в халате этом,
В висок сражённый пистолетом,
Под керамическим портретом
Поэт уляжется в гробу.

И будут говорить, что гений
Здесь погребён, гонимый всеми,
И что он – совесть поколений,
И что он нимб носил на лбу!

Но будут толковать и проще:
Что тот поэт убит был тёщей,
Что не платил вообще усопший
За электричество и газ!

И что не выносил бутылки,
И что бутылкой по затылку
Однажды с тёщей в схватке пылкой
Он получил и в миг угас!

И будут сяк рядить и эдак,
Друзей, соседей и соседок
От стариков до малолеток
На телевиденьи снимать,

И будут вешать все регальи,
О коих черти не слыхали,
И все халаты и сандальи
На сувениры станут рвать.

А наш поэт, теперь далёкий
От споров пошлых и жестоких,
Но всё как прежде одинокий
Сорвёт прокуренный халат

И обрати свой взор к распятью,
Страшась лишь божьего проклятья
За то, что он в бычках в томате
Зарыл божественный талант!