Про несбыточное

Почти уверен — если всё ж таки планеты сойдутся так, что когда-то мне удастся стряхнуть со своих плеч такие жаркие, но такие неласковые объятия родины-мачехи и эвакуироваться, не напишу больше про этот дурдом на марше в светлое прошлое ни единого слова. Забуду эту часть своей жизни, как страшный сон. Забуду, как пережитое в детстве насилие. Забуду, как вторую и третью любовь. Забуду, как свои детские мечты.

Забуду и, наконец-то, начну писать то, что писать действительно хочется. Писать то, что уже есть, что уже вызрело внутри, но на что хронически не хватает ни сил, ни времени. Писать, не отвлекаясь ни на кого и ни на что.

И, может быть, я, наконец-то, научусь уже просто жить. Просто жить, а не вечно метаться между нищетой и тюремным сроком. Просто жить, а не ежедневно лавировать между нежеланием обидеть своих  родных и близких, воспринимающих окружающую действительность иначе, и окончательным скатыванием в скотство. Просто жить. Жить и всё. Без ненависти. Без войны всех со всеми. Без войны внутри и снаружи. Без великих побед и без великих героев. Без великих вождей и без великих царей. Просто жить и всё. Жить, как все. Жить, как все нормальные люди.

И я почти уверен, что у меня это получится. Я на самом деле в этом почти уверен. Уверен, да.