С чистого листа

Сок в бокале.
                Мятые салфетки.
Приглушенный свет.
                Задвиженье стульев.
Я лучше потерплю.
                Я не люблю таблетки.
В таком состоянии я не сажусь за руль.

Синий вечер.
                Когда-то это грело.
Теперь - напоминает о детском увлечении.
И мир казался звонким, загадочным и белым.
Мы спрашивали "как?",
                не думая "зачем?"

Танцы в душе.
                Забавные движенья.
Короткие гудки:
                "опять она болтает."
Ложишься спать - карабкаются тени
По кругу потолка, по брусьям и по сваям.

Где-то мир: лагуны и канаты,
Прозрачна глубина,
                песок жемчужных красок.
Там нет афиш и заржавевших статуй.
Там все цветет без парников и ваз.

Все это - сон,
                привычка напридумать,
Рисуя в голове сто тысяч разных стран.
Делю на два,
                но получаю сумму:
Считаю искры от душевного костра.

Снова в моде забытые разрезы,
Фруктовые диеты и книги про психоз.
Я не вписалась.
                Я сваливаюсь с кресел.
Я упиваюсь остаточностью слез.

И тот же бред...
                но разве что, открытей.
Я больше не боюсь абсурдности письма.
И проще встать,
                откашляться и выйти,
Чем черный яд жестокости познать.

Пустот не счесть.
                Порой они пугают.
Особенно внутри.
                Особенно в сердцах.
Как ночью свет,
                как снегопады в мае -
Холодный пот, скатившийся с лица.

Но есть маршрут,
                со стрелкой указатель.
Веди, веди, подножки мне не ставь.
И я дойду!
                Я обещала, кстати,
Начать дорогу с чистого листа.

14-авг-2012