Крылья

               
Я смешаюсь с толпой
этим заспанным утром,
из плацкарты шагнув
на умытый перрон.
В ранний воздух сырой,
в сизый воздух маршруток,
окунусь и засну
летаргическим сном.

На скрипящей арбе,
под таджикское танго,
я встречаю рассвет
на Охотном ряду,
еду я по Москве –
мне увидеться надо,
надо просто успеть,
не успеть – не могу.

Прилетает мой друг
и опять улетает,
мы не виделись сто,
или тысячу лет.
Время вечных разлук
с этим утром растает,
и у нас пять часов…
и транзитный билет.

И уже навсегда.
Или, может, когда-то?
Что гадать – время есть,
целых триста минут!
Только встала арба
в дикой пробке Арбата –
мне не встать и не сесть
на короткий маршрут.

Прилетит, улетит,
крылья есть, не проблема.
Я ему позвонил
и о пробке сказал.
Он в ответ: Не грусти!
На дорогах Вселенной
повстречаемся,
жизнь – только первый вокзал.

Мы не ищем друзей,
Но они существуют –
Незаметно и рядом.
Вы не верите, да?
В самый грустный из дней,
улыбнётесь тоскуя,
потому что вам рады
лишь они и всегда.

В рюкзаках за спиной
носят нимбы и крылья,
в тёртых джинсах и поло,
кто в метро, кто пешком.
Посмотрите в окно:
И свои и чужие –
их окажется много.
Там и я, с рюкзаком.


С. Корчнев              04 июня 2018 г.