Дорога

Не поведает храмовый клирос
С голосами коров и хоров
О дороге святой, где я вырос,
Где стояло полсотни дворов.

Не расскажет об этом дорога,
Отражая себя в колесе,
Как дошёл я пускай не до Бога –
До себя по её полосе.

Утомясь в постижении истин,
Я порядком, наверно, продрог.
Это ведомо травам, да листьям,
Да развилкам всех прочих дорог.

Можно к отчему комелю жаться,
Обнимая согретый матрас.
Но нельзя никому удержаться
От сурового зова пространств.

Этот образ немой и манящий
Не даёт ни покоя, ни сна
Обещаньем судьбы настоящей,
Что отсюда, увы, не видна.

Оттого и не прячемся в избах,
На которых прадедовский мох.
И влечёт нас волнующий призрак
За ковыльные гривы холмов.

Вяжет время печали узлами,
Добавляя бугристость судьбе.
Так и эдак мы что-то узнаем,
Так и эдак вернёмся к себе.

Нам постелет сомненье солому
Или выстроит каменный храм
На дороге к тому окоёму,
Что небесным распахнут хорам.

2018