Художник рождается в муке...

*      *      *

Художник рождается в муке
Не – творчества, но – бытия,
Когда упираются руки
В чугунную стену вранья,

А сзади – хватает за горло
Бессилие страстных клише
И белое видится чёрным:
Различий не чуешь уже.

Но, взор направляя в пучину
Внутри полыхающих тем,
Чужую взорвёшь мертвечину
И станешь свободен. Совсем.


Рецензии