Раз зарезали быка,
Жертва богу то была.
Жертву в поле принесли,
Там и стали есть они.
На пиру была тогда
С сыном бедная вдова.
Жизнь трудна у бедняков,
Не вылазят из долгов.
Ну, а тут полно еды,
Да вино вместо воды!
Сын вдовы и налетел,
Потроха он долго ел.
Ел-то ел, да вот беда,
Боль скрутила бедняка!
Мать зовёт: «Живот болит,
Счас умру! — ей говорит, —
Лезут мама из меня
От болезни потроха!»
«Не твои они — быка!» —
Утешала сына та.
Так всегда у бедняка,
В долг с охотою берёт,
Отдаёт же, как своё,
Что чужое, не поймёт.
Мальчик, объевшийся потрохов
© Copyright: Юрий Жданович, 2018
Свидетельство о публикации №118060204673
Свидетельство о публикации №118060204673
Рецензии