Осень

Была ранняя осень.Ветер гнал с севера низкие рваные облака, и холодный дождь хлестал в окна  деревенского бревенчатого дома с неистовой силой почти каждый день, время от времени затихая. Все было, как всегда, дрожащий свет от маленькой лампочки и нескончаемый шелест дождя за стеной.
 Было грустно и одиноко. Она поднесла к губам кружку с остывшим чаем, и поморщилась. Она не знала, что ей делать, писать поникший и облетевший сад уже не хотелось. Дождавшись временного затишья, она вышла на открытую веранду. Лес стоял мрачный, быстро темнело. Она прислушалась, "Хурру, хурру", - послышался крик неясыти, птица слетела с высокой березы, совсем близко в воздухе прошумели ее тяжелые крылья.
 Мерещилось прерывистое дыхание и бормотание, словно бы кто-то ходил за забором.
Но кругом не было ни одной живой души, в черных провалах соседних дворов острые сучья деревьев походили на костлявые руки, вскинутые в бессильном гневе к небу.    В связи с непогодой соседи мигом свернули свои нехитрые дела  и уехали в  город.
 Она четко увидела свою уютную и теплую квартиру с большим  лохматым рыжим котом: встречая, он бежал к ней рысью, терся головой о ее ноги, а когда она садилась в кресло перед телевизором,запрыгивал на его спинку, мурлыча так громко,словно внутри у него был спрятан маленький моторчик от трактора.И все жался широкой грудкой,обмахивая ее хвостом, норовя лизнуть лицо, ухо или шею.
  В городе, зимой, она сильно тосковала по даче, эти шесть соток земли со старым домом на пригорке  и были ее островок свободы.
Летом ее здесь оглушало птичье пенье, светало рано, около трех часов.
Пряно пахло травой.
Проснувшись, ей хотелось подвига, написать значимую и светлую картину, чтоб люди, глядя на нее, радовались и грустили, ощущая боль разлуки с родной деревней. Она мечтала с какой-то особенной чуткостью возродить на холсте минувшее время. Ни для славы, а для той маленькой и вмиг повзрослевшей девочки, которая жила в уголке ее сердца.
-Ночевать, что-й, будешь?-голос вернул ее к действительности. В дегтярной тьме было не разглядеть того, кто к ней обращался, замедлив шаг у ворот.
-Да, это я, Валя, Мария!
-Ночевай, не бойся! Спокойно тут. Мы со стариком до холодов  живем.
Ослепительный шар луны медленно, как волшебный корабль, выгребал из облаков, заливая строения и деревья холодным лимонным светом.
 Ночь прошла. Утро было серое, промозглое. Часа через два ветер разогнал туман.  Выпив кружку горячего кофе, она расположилась  в саду на дорожке. Установила мольберт и закрепила холст, разложила кисти, выдавила на палитру краски.
Перед ней на столе, в трехлитровой банке из под компота стоял букет из веток черноплодной рябины и отцветающих садовых цветов, рядом стояла пустая синяя кружка,тут же лежал томик Хаусмана.
Она была рада, что не уехала, перемогла, как болезнь вчерашнее смятение духа.
Тщетно искать откровение там, где его нет. Это все ее одиночество и буйная фантазия. Но внутренний голос нашептывал: откуда же такое явственное ощущение неотвратимости потери?
Люди, дома, деревья, машины...Живое и мертвое плыло перед ее глазами. Гигантские шаги в призрачном свете...Никто и ничто, не пребывает в вечной радости, слышалось ей.
Не получив художественного образования, она брала упорством и волей, хорошо работая, как кистью, так и мастихином, доверяя натуру  глазам и руке. Ей помогал врожденный вкус и чувство меры. Вот уж глобальная проблема, про себя рассуждала она,в какой манере я пишу, классика, авангард, кубизм, примитивизм,  или мои поиски имеют совсем другое направление, которому еще и названия не придумали. Она никогда не полагалась на вес авторитетного мнения, кем бы оно не было высказано.
 Профи или самоучка, тот кто пишет искренне, вкладывая душу и сердце в работу,  есть настоящий художник. Искусство там, где душа. Труд и талант определяют место человека в пространстве и времени. Она полностью погрузилась в творчество.
 В короткие передышки отдыха она поглядывала в сторону реки, скрытой разлапистыми сизыми елями. Она   была бы не прочь вонзиться галькой в прозрачную склянь воды, вспугнуть линька или стайку серебристой плотвы. посидеть на мостках, да только до вожделенного простора, пришлось бы шагать и шагать. Это не входила в ее планы.
Букет, изображенный на холсте, жил,в чашечке цветка застрял шмель, на листьях горели капельки росы; неширокую речку и церквушку на втором плане она написала по памяти. Может и хорошо, что задник не выписан столь тщательно: в этом есть недосказанность и зритель будет мысленно постоянно возвращаться к сюжету картины, пытаясь увидеть и понять, что именно его зацепило. Она откладывает кисть в сторону, словно не веря, что все это явь.
Восторг вдохновения угас, она устала, начал накрапывать мелкий дождик, напоминая о житье-бытье.Все вещи были собраны и упакованы. Осталось только сделать пару звонков - и в дорогу, иначе унылость местного пейзажа вгонит ее в беспросветную тоску.
Такси подъехало на удивление быстро, когда она поворачивала ключ в замке на воротах, в хмуром осеннем небе  показалось солнце, сверкающие лучи которого на мгновение ослепили ее.
  В город она ехала с радостью, предвкушая все блага цивилизации, заранее радовалась горячей ванне с  душистыми маслами, долгому чаепитию перед телевизором. Ее ждал любимый канал  Дискавери Ченел.
Ночью она вышла на балкон и увидела снег, снежинки за стеклянной перегородкой окна становились все крупнее и снег падал все гуще на черную безмолвную землю.
Засыпая, она знала, что завтра возьмет самый большой подрамник, натянет на него не грунтованный холст, загрунтует и напишет старую яблоню-антоновку, ту, что растет у самого порога дома, под которой по весне цветут ландыши.

Публикация - 9 Сборник о Добре(Коломна)2018год