Нам прощальные мысли
Дарит поздняя осень,
Водопад жёлтых писем
Ветер в зиму уносит.
Он как дворник усталый,
Всё ворчит, подметая,
В небе клин запоздалый
За весной улетает.
Небо хмурые тучи
Затянули надолго,
Солнца слабенький лучик,
Как хвоинки иголка.
Всё грустит остывая,
Лишь людей суета,
Письма жжёт, не читая.
Дымом в небо мечта
Утекает о Лете,
Вечном лете души.
Осень, мы не ответим,
Но ты всё же, пиши!
Нам прощальные мысли дарит поздняя осень
© Copyright: Николай Бондарев 2, 2018
Свидетельство о публикации №118060202400
Свидетельство о публикации №118060202400
Рецензии