О, да. Поэт. Чего же боле?
Хожу, мечтаю поневоле.
В груди ношу тяжелый крест
И в дом не привожу невест,
тем самым огорчая мать...
Но я же- Я. Тебе-ль не знать,
Что чужды мне моменты страсти,
Животной похоти напасти,
Пороков низменных личин.
Грустить не вижу я причин.
А есть ли смысл? Не пойму.
В себе не чувствую вину.
Ведь я весьма консервативен.
Чуть молод. Несколько наивен.
Пусть и не телом, но душой
Хочу влюбиться я порой.
Да так, чтоб сердце трепетало.
Хоть думать так мне не пристало.
Но как же трудно отличить
И прочертить меж всеми нить.
И как узнать, где лишь подруга,
А где от "дружбы" в сердце вьюга.
Мечта, бродящая средь мыслей,
Где заблудиться может лишний,
Я знаю, что придет ко мне,
Пусть может даже и во сне...
Поэт?
© Copyright: Артём Бром, 2018
Свидетельство о публикации №118060108978
Свидетельство о публикации №118060108978
Рецензии
