Под сводом храма поселилась ночь,
Лишь дрожь свечей читается в иконах.
Молчанью жарко там, средь шепота и стонов,
Потеют руки, ноги тянут прочь.
А над свечами лица - древняя вина
В изгибах и контрастах светотени.
И каменеет мокрая спина,
Когда, вдохнув намоленную темень,
Услышал бормотанье, тихий плач,
Забрался сапогами в чью-то тайну...
Зажегся свет - как милость, как палач,
И хочется сказать, что я случайно,
Хоть самому себе... А, нет, Тому, кто сверху,
Чей дом я посещаю, как музей
Той чистоты, беспамятной и ветхой,
Что есть во мне от благодати всей (?)
Под сводом храма поселилась ночь...
© Copyright: Сергей Скуратовский, 2018
Свидетельство о публикации №118060100035
Свидетельство о публикации №118060100035
Рецензии
