Простил, а как иначе

По умыслу, а может по ошибке
судьба мне с нею подарила встречу.
И если спросите, наверно не отвечу,
что я нашел тогда в её улыбке.

И улыбнулась просто, мимоходом,
не мне. Чему? Не знаю, к слову,
Но отчего-то захотелось снова,
предстать перед любовным бродом.

Не замочивши ноги брод не перейти,
а мне уже как будто не  к лицу,
и голову терять… ведь всё равно к концу,
любая из дорог должна прийти.

Но рисовать она умела. Столько света
зараз не видел, будто всё цвело
и музыка играла, время шло,
а я смотрел, смотрел на всё на это.

Художница она, пожалуй, неплоха,
а в остальном полнейшая дурёха:
квартиру убирает плохо,
и в голове ютится чепуха.

Я всё прощал, а как же не простить,
когда кругом и свет, и удивление-
души полёт и чувств,  столпотворение…
Всё это приходилось выносить.

Я удивлялся вроде из богемы…
В одеждах от Армани не красует…
Но посмотрите, как она рисует…
И где и как она находит темы?

Я не роптал, я даже счастлив был.
Но сон растаял, в день один ушла
она, и сердца моего не забрала.
И потому, как водится, простил.

1998