Я умер не гордо, но так, как я мог,
Смотрящим в окно, с убитой тенью у ног,
С сиреневым образом раненных мечт,
С пеплом на донце стакана, давшем от жара синюю течь.
Но мир всё так же бежал, стирая цвет из контура глаз:
Мой дуб прогнил, вблизи от корней его пророс маленький вяз;
Всё то, что лежало в земле, я вырыл и сжёг;
Вслед за ушедшим богом, ринулся старый английский дог.
Проснулся. Нервно отвёл стрелки часов назад,
Пальцем на календаре ткнул в число наугад.
Через пару дней: истлевшим окурком с искрой об листву —
По обе стороны лишь крики нарушают тишину.
Из головы на выброс V. Последний ребёнок
© Copyright: Егор Чижов, 2018
Свидетельство о публикации №118060102181
Свидетельство о публикации №118060102181
Рецензии