суббота

Статисты снова о тебе в мятые ежегодники,
От тебя уже ничего, постные понедельники, хуже только вторники.
Пустые глаза, мятые футболки, пыльные подоконники.
Фотографии, где я в тебя до чертиков, до коликов.

Скомканные завтра, похмельное утро.
Я уже не пью, а курить так и не бросил.
Ничего не хорошо, все так же глупо.
Я очень устал, прохудился от наших коррозий.

Снова о тебе, да не о чем мне больше.
С каждым днём мне без тебя становится все хуже.
Голоса все тише, стены только толще.
Я тобой все ещё болен, пьян или просто простужен.

На твоих губах сейчас часто помада цвета кагора.
На глазах очки, они как и раньше тебе не нужны.
Я надеюсь, что ты с кем-то лучше воспитаешь тех Полину и Егора.
Будешь с кем-то тем, будешь там, где утром не идут дожди.

А у меня опять про карусели, хоть с тобой никогда не катались.
Утром болит голова, ломит кости, язык липнет к нёбу.
Я себя не простил за то, что не сложились, расстались.
За то, что опять не встретились в  прошлую или эту субботу.