Теорема

Замахнулся отпечатать миллион -
Отчеканил только жалкую копейку.
Что-то свежее хотел. Не под шаблон.
А в итоге - на прошедшее ремейки.

Ностальгия не желает отпускать.
День за днём всё глубже увязаю в прошлом.
Вдохновение мне стало намекать -
Арсенал его давно уже изношен.

И заброшен, мной воздвигнутый, алтарь,
На который превносил я жертвы в строках.
И возвратом вспять увлёкся календарь.
Я за ним вослед лечу к своим истокам.

И пытаюсь разобраться, в чём она,
Та ошибка, что висит в стихах балластом?
Почему теперь слепая пелена
В междустрочиях всплывает слишком часто?

И ещё один ответа ждёт вопрос -
В чём причина сбоя всех моих настроек?
Вне режима, то пишу я наизнос,
То в затишье я бываю очень стоек.

И внедрять себя я в тему ни о чём
Уж давно привык в экспромтном озареньи.
Календарные расталкивать плечом
Даты, путь освобождая к возвращенью.

И уже не просто волю мне пресечь,
Чтоб суметь остановить поток тех истин,
Что толкают в нужном направленьи речь.
Говорят, что я от них и впредь зависим.

И в движеньи круговом вокруг себя
Мысли рифмой я укладываю в тему.
Сам себе больную душу теребя,
Всё пытаюсь разрешить ту теорему...