И сочится из кожи мёд
пополам с пахучей смолой.
Человек,
что за город и год,
где я был бы c тобой?
Отчего притупляется боль,
и струится ночь эта светом,
я люблю твой
полуденный сон,
я – твоя личная мета.
Меж лопаток нити тонки,
из груди вырывается стон,
посади меня на ладонь,
лучше места мне не найти.
И сочится из кожи огонь
пополам с кипящей рекой.
Человек,
оставайся со мной.
Я же влюблён.
Мёд
Март, 23'18
Слова — Adam Kesher
Мёд
© Copyright: Адам Кешер, 2018
Свидетельство о публикации №118053104298
Свидетельство о публикации №118053104298
Рецензии