Это она, любовь

Мая последний день. Как ни крути – а крайний.
Всеми дождями прибит, пал тополиный пух.
Жизнь как круги на воде тянет из ада к раю.
Может, такой кульбит вырвет меня из пут.
Утро без силы вновь. Кто-то холодный рядом.
Лишнее вялое тело. Синяя жилка в руке.
Это она, любовь – подвала, голодной блокады:
Красные розы на белом, на носовом платке.
Может быть, просто пух. Но жёлтым пугает маска.
Может, последний сюрприз – в тик-таки запущен дрон.
Скатывают тропу. Нет ни мёда, ни масла.
Глупо лечить этот криз с помощью макарон.
А кто-то с улыбкой ест пахучие свежие булки.
И губы счастливцев тех все белые, в молоке.
А мне предлагают здесь лишь странные в горле бульки –
Любовию красных роз на носовом платке.
Замедленным грустным сном расправленных оригами,
Спускаясь из катастроф и вытиснув тормоза.
И синее с жёлтым дном пространство плывёт кругами,
Без силы живой для строф, и лучше закрыть глаза.
Сознанье теряя, рука на листик роняет ручку.
Кусочками разлетясь, застынут, умрут слова.
Вот только вдохну слегка – и вновь соберу их в кучку --
В строки голубую вязь расставлю, пока жива.
Ну ничего, терпи. Губы тяни и смейся.
Пусть же в святом угаре грохнет восторгом зал.
Вон, самолёты в степи проводят учения смерти –
Чтобы потом ударить, дядечка сытый сказал.

Иллюстрация из Интернета, спасибо автору.