Отец

Бывает порой без особой причины,
спонтанно, как дюны растут из песка,
ком в горле скребёт, как ножом перочинным
и душу сжимае глухая тоска.

Терзаюсь с чего?.. Впрочем, сам это знаю.
Я жил и живу, но тогда ведь не смог
Хоть что-то сказать, в час, когда умирая,
отец прошептал: «Всё, прощай мой сынок».

Да, и теперь, когда я его старше,
ищу те слова и найти не могу,
чтобы сказать, без натуги и фальши
тому, кто пересекает  черту.

Приму всё как есть, даже в чём сомневаюсь,
не приближая последнего дня…

А в мраморе чёрном, отец улыбаясь,
надеюсь, что, всё же, прощает меня.


Рецензии