Покрути объектив...

Покрути объектив,
попробуй поймать меня
в фокус где-то на середине
июля. В середине пути,
там, где в мареве улиц
силуэт размывается,
где вдоль Дона стучит,
волочится ленивый состав.
Протяни свою руку, заставь
провода завибрировать:
пусть не достать уже,
но, может быть, из
зияющей бездны «вчера»
и ко мне прилетит отголосок
нежного звона,
осколок прежнего мира.
Как и откуда - уже не понять.
Дрожь затихнет, потом - тишина.
Разве где-то от этой,
уже затихающей, дрожи
приходит в движение, и на
мгновение будто бы оживает
наживка, что насажена
на рыболовный крючок 
– лжет конечно, но чёрт
её дёрнет, и рыба проглотит
(ходит медленно, тихая
в мутной своей глубине,
пока не поймают,
не вытянут леской – таков
для неё уж дхармы закон). 
Воспалением выжженных 
перелесков, августовскою
сковородою окончится
наша история. Дальше –
бег жадного взгляда
вослед самолётам
по инверсионным следам,
да слуха – на перестук
далёких составов.
Это трудно себе представить,
но здесь когда-то тоже был май.
Рыба, лёжа на противне,
хлопает жаброй, и жаждет:
скорей бы зима.