Этот год, это лето и осень - сплошная трагедия...

Этот год, это лето и осень – сплошная трагедия,
Отдалённая и вместе с тем очень близкая проза.
Мне так больно за тех, кого, может, ни разу не встречу я,
Я для многих утеряна, грусти полна, жду зимы и мороза.

Но сегодняшней ночью, ах да, я забыла, уж утро,
На меня накатила минутка нежданной поэзии,
И теперь, не задумавшись, глупо пишу или мудро,
Я пишу, в рассужденьях хрупка словно веточка фрезии.

Я пишу, позабыв обо всём, что должно растревожить,
Позабыв о реальности, той, где кому-то бываю должна,
Я пишу, просто так, не пытаясь «талант» приумножить,
Понимая, как сильно мне перезагрузка нужна.

В голове тихий шум, пустота, одинокие, бренные мысли,
Если б вдруг убежать от себя я могла – сразу б кинулась прочь,
И в утопии вновь обретаю мечтательно смыслы
Я, опять не заметив, куда от меня улетучилась ночь...

И, тоскуя по ночи, ушедшей навеки, как прежде,
Обречённо вздохну, разбавляя рассвет одинокою грустью –
Ничего не вернуть, хоть всю жизнь поклоняйся усталой надежде.
Так что ты отпусти, успокойся, душа моя, пусть её...

И во снах на рассвете мечты второпях догоняя,
Улыбнёшься ты, счастье обретши во сне, с нескрываемой радостью,
А проснувшись под вечер, увиденным вновь вдохновляясь,
Глянь, а в памяти горечь частично приправлена сладостью.

Так идёт день за днём, банально, безмолвно, быть может,
Но самую малость.
И живу, иногда ощущая себя словно умалишённой.
Отчего? Я, пожалуй, ещё не родившись, сломалась!..
Оттого среди прочих в толпе и кажусь отрешённой.

04.11.2013 (8:25)