Воспоминание. О смертельных привычках или добрых д

Воспоминание. О смертельных привычках или добрых делах?



Как закрепляется пропаганда курения в умах людей?

Как осознание чего-то важного и весьма одобряемого и самим собой и окружающими.

Разве это стихотворение о курениии?
Нет.
Оно о добрых делах! Так и бросает в слезу... ну или, если вы очень сильный мужчина - у вас просто вызовет сочувствие, правда очень стойкое!

Но при внимательном рассмотрении теряется смысл добрых дел, остаются эмоции и чувства.

И  как же признаться, что самого сильного мужчину и так обманули?

Проще оправдаться: здесь о другом!

Если бы можно было оправдать болезни курильщиков и столько пассивно обкуренных?

Можно и это: кто не курит и не пьет, тот здоровеньким помрет - подрастковая считалочка!

Спрашиваю: "а что плохого в том, чтобы помереть здоровым?"
Слышу разные ответы: "ты придурошный", " а зачем жить тогда?" , " живем один раз" " все равно же болеем", "что ты со своей пропагандой", "да завтра кирпич на голову упадет и ли машина собъет".... - до совсем бессмысленных : "а мне так интересней".

Был человек, писал стихи - красивые, даже с глубоким смыслом и не скажешь, что пьяница... напишет, почитает, а потом пьянствует неделю или больше.
И помогали ему и хотелось помогать - стихи уж были больно правильные!
И к жизни трезвой вкус прививали - было кому! Все понимал!!! От трезвой же жизни отказывался и даже "по -доброму" так, спокойно, жалел трезвенников.

Сказала я ему однажды:" Последний шанс тебе остался, понимаешь ты все, а за ним времени уже не будет. Свидимся ли ещё?" Поднял он взгляд от земли, по которой палкой постукивал, а взгляд вдруг такой трезвый и глубокий, иначе не скажешь: до кишок, аж внутренности зашевелились и сказал очень твердо, уверенно - не спокойно , но и не дерзко : "Знаю". Потом опустил голову к земле и снова стал прежним, отшутился, даже какое- то четверостишие не впопад вспомнил, встал и побрел, пошатываясь из круга в центре поляны, в котором мы все слушали или читали стихи, или прозаические отрывки.

Прошел год.

Я стояла у сцены со своей группой участников местного КВН. К нам подошел человек и попросил мужчин помочь.

Я повернула голову в сторону того, о котором говорили и посмотрела на практически безжизненный и совершенно пьяный комок, полусидевший, полулежавший на половину на дорожке, наполовину на газоне у куста. Я почти в полной темноте его узнала каким -то иным чувством.
Он не смотрел, но я будто прощалась с ним.

КВН мы выиграли по очкам, хотя и победила дружба, такое было условие игры. Славно и по доброму повеселились и разбрелись кто по палаткам, кто к посиделкам у костра...

Утром его нашли мертвым.

Он ответил на вопрос. Он приходил свидеться в последний раз.

PS:

Жалею ли я о том , что он умер? Думаю, нет. Дело в другом. Он оставил память о себе настоящем, в том взгляде бесконечно глубоком, в осмысленных трезвых стихах. Немного жаль того, что это не повторится и стихи его сгинули, так как его состояние как бы жизни не позволило ему сохранить это богатство...

Осталось лишь моё воспоминание, очень краткий отрезок его трезвой жизни....