Это скучно: читать, что цех продвигает тех же,
брат опять восхваляет брата, и мир статичен.
Староверский режим под лекала реальность режет. Пубертат постаревших трагически неприличен.
Город вырос, но сузился: стены подперли плечи — не атлантова юность, а яблоко панибратства.
Снова бар, где от чьей-то бумажки подкурит вечность, потому что в стихах на бумажке сплошное бл@дство.
Автор умер, запомнив простое «до смерти — смерьте». Вот и смерили, и смирили, и сплюнув на пол,
принесли ему славу, как счёт, в голубом конверте — мол, достаточно в вечность солёной слюны накапал.
Это мерзко, когда из поэта растёт глашатай. Это грустно, когда глашатай сильней поэта.
Вечность курит и жжёт бумажку для адресата.
Вечность думает. Но, конечно же, не об этом.
26.05.18
До смерти
© Copyright: Лина Сальникова, 2018
Свидетельство о публикации №118052807353
Свидетельство о публикации №118052807353
Рецензии