мы плохие артисты

за окном не Вашингтон. я на шестом.
и чтоб ты сошла с ума - я написал альбом.
коротко о том, что мы любить разучены,
и на волю случая оставили все чувства.
невезучие. не надо нам с небес награду,
я вскоре перестану писать о нас в тетради.
словно в песне Триады что-то про снегопады,
мы расстались и нарушили с тобой все клятвы.
под одной луной покурим по одной,
и на струны ляжет боль опять о нас с тобой.
это ли любовь, когда вновь по-английски
свинтим, оставив только пьяные переписки?

ты останешься в списке, насколько это искренне.
я доверяю выстрел, стреляй, пока ты близко.
по итогам статистик – мы плохие артисты,
отбрось все мысли, мы не выйдем даже на бис.

я пытался забывать, но всё время помнил,
скажи мне просто кто мы и почему я сломан?
ломал все телефоны, ставил на беззвучный,
без меня тебе действительно стало лучше?
ты была шедевром, до тебя все – копии,
но моё сердце все обиды старые копит.
я их мешаю с кофе и откровенно пофиг.
в наушниках привычно играет Morphine.
ищу в других твои глаза и твои манеры,
без тебя всё серо, но, что ты делаешь, стерва?
я так устал от твоих вечных конченых истерик,
хватит с меня нервов, закрывай двери.