Автограф

Из тысячи слов – одно, словно кулак громоздкий!
Впечатав шаг в булыжники  мостовой,
Навстречу идёт Маяковский!
Город-оркестр в литавры бьёт, подворотни дворов раззявя,
Каждый орёт, богач, нищеброд: - Гляньте, наш Маяковский несёт
Новой поэзии знамя!

Будто в аду, жарко! Рыжего солнца шкварка
На сковородке неба жжётся, печётся, пыжится…
Друг, товарищ, революционер Маяковский -
Тридцать пятая буква «Ижица»!

Меня берёт оторОпь! Бой барабанов, дробь…
Огромен и мускулист, под крики и свист,
Шагает известный горлопанистый  футурист!
Вот,  от меня в двух шагах – звонкий, весёлый, злой,
И облако в белых штанах плывёт над его головой…

Я напрямик, сквозь толпу,
Пролагаю кратчайший маршрут, словно бы я – картограф,
Подставив щеку поэту,  шепчу: - Черкните автограф!
Усталый поэт, чертыхаясь, как чёрт,
Автограф на память черкнёт.
Толпа нахлынет, подобно цунами-волне:
- И мне, и мне, и мне!..

А я тут стою, улыбаясь глупо, на перекрестье миров и вех,
А в небе высоком  вьётся голубкой
Быстрокрылый Серебряный Век...