Твоей пустоте позавидуют степи монгольские,
Боль не почувствуешь; счастье - острее и звонче,
Восторг раздувается вширь, в высоту, настолько,
Что падает с грохотом в серые грязные ночи.
В глупую суету, болтовню. Срикошетили
Чаянья наши в плоскость ресурса карманного.
Ты прибиваешь к земле, нам надавала по шее, и
Выбила все романтично-загробные планы.
Ты, златоглавая, в статусе божьей невесты.
Новые кольца и платья - подарочки Сущего,
Значит, святыня. Твой голос подземный, железный,
Вторится дикими парками - райскими кущами
Москве
© Copyright: Шиоми Лиретта, 2018
Свидетельство о публикации №118052704405
Свидетельство о публикации №118052704405
Рецензии
