Дорогой, которой нет

До смерти будешь клясть дорогу. Она – награда и вина.
В пути к погосту от порога успеть бы бросить семена
В дождём разнеженную Землю. Пусть краток век цветов твоих,
Они, небесным звёздам внемля, мир украшают.  ...Вечер тих,
А в нём, в раскрытой настежь сини, грустят далёкие огни.
Мерцана, звёздная богиня! Цветы и птиц моих храни!
И всё, что я любить посмела, и что, увы, не сберегла…
Душе, что плакала и пела, верни рассветные крыла.


***

От грусти, тревоги, фальши дорогой, которой нет,
Ты просто уходишь дальше. Уходишь туда, где свет,
Где всё так легко и чисто, без горестных слов и слёз.
Лишь листьев резных монисто звенит на ветвях берёз.

Сбегаем, бросаем, душим всё то, чем жила строка,
Мосты и основы руша... Но знаю наверняка:
Ничто не стоит меж нами – отброшены меч и щит.
Поэт разжигает пламя, а рукопись – не горит.

Пульсируя в Слове, Вечность, пропетая на двоих, –
Не блёкнет. В ночную млечность летит окрылённый стих,
И в ласковом небе мая, над спящей Землёй паря,
Смеётся Душа. Живая! И знает, что всё – не зря.