Вот лежишь и плюёшь в потолок,
что висит массой странноприимной,
и белеет, как чистый листок.
Я под ним – лежебока галимый.
Пусть довлеет, до боли родной:
верный щит от нещадного мира.
Там, снаружи, живёт продувной
червячок, что грызёт мою лиру.
Этот хруст отдаётся в висках
и ломаются стереотипы.
За окном осыпается прах,
на правах отцветающей липы.
По-толковое
© Copyright: Владимир Шпагин, 2018
Свидетельство о публикации №118052607754
Свидетельство о публикации №118052607754
Рецензии
