Подорожная

Кёльн уснул одеколонный, с неба льёт вода,
дремлет люд под стук колёсный – едут, кто куда.
Едут люди, мчатся люди, за окошком ночь,
тот с надеждой мчит к любимой, тот – от счастья прочь.
Чёрно-белая, цветная, жизнь, что балаган,
по земле народы бродят табором цыган.
Ищут люди лучшей доли, место посытней,
как слепцы бредут на ощупь без поводырей.
Ходят люди, строят планы, веруют и ждут,
в жизни каждый выбирает лучший свой маршрут.
...Рассмешу сегодня Бога, поделюсь мечтой:
я молю, чтоб та простила, что не ждёт домой.
На табло мелькают цифры, скорость всё растёт,
в те края стремится поезд, где никто не ждёт.
Вот, объявят скоро Франкфурт, полночь на часах,
что тебе приснится ночью, что увидишь в снах?
С кем ты спишь теперь в обнимку, с кем была вчера,
кто тебя разбудит нынче в семь часов утра?
Но, сухим уже не выйти, коль пустился в сплав,
и не быть тому счастливым, кто беды не знал.
Дремлет люд, зарывшись в кресла, полупуст вагон,
этот – едет за прощеньем, тот – уже прощён.
За окном мелькают дачи, огоньки вразброд…
Здравствуй, тихий, мокрый город, где никто не ждёт.