Передо мной - исписанные синими чернилами страницы
Снова распахнуто окно, снова ветер по квартире кружится.
Четырнадцатый этаж - как пересчёт ударов сердца
До мёртвой точки, пропасти на краю вселенной.
Глазами я смотрю на стену впереди себя, на зеркало на старое,
А вижу пустоту, глубокую и ржавую.
Знаешь, тебя вновь не хватило надолго.
Снова - и не на пару месяцев, а даже меньше.
Я всё пытаюсь тебя понять, да как-то не выходит,
Прихожу только к выводу, что чувства твои быстро проходят.
Они снова растаяли... растаяли, как дым.
Тебе, видно, надоедает однообразие, хочется острых ощущений,
Да не простых, а через чужую боль.
Тебе ли не знать, что я столько плакала ночами,
Вспоминая наши счастливые картины, те, что без печали?
Ты говоришь "люблю", а потом посылаешь.
Говоришь, что не поверишь никогда.
А я ведь изменилась, в отличие от тебя.
И всё же ошибалась - ты остался прежним.
Таким же, как и год назад.
Ты наступаешь мне на застарелые мозоли,
Ты медленно вливаешь в раны яд,
Ножом ты давишь мне на горло, душа другой рукой при этом,
А после вновь целуешь.
А я... а я тебе вновь верю, зализывая раны, как всегда.
Но знаешь, друг, мне это надоело.
Я этим от души сыта.
Ты называешь меня шлюхой.
Да, я ей была. Была когда-то. Не теперь.
А ты - всё тот же.
Пеняешь ты мне старый грех, при этом трогая другую,
Кричишь ты оскорбления в мой адрес,
Стремишься больно вновь задеть.
Ты получаешь удовольствие, когда я плачу, не правда ли, скажи?
Ты очень подло поступаешь. Сперва прощаешь, потом опять лишь убиваешь. - 2017 г., октябрь.
Свидетельство о публикации №118052408403