Исповедь старого графомана

"Исповедь старого графомана"

Пишу стихи...А мысли те же...
Других искать мне не с руки...
Когда бы я писал пореже -
Наверно б умер от тоски,
Но рано мне во цвете лет...
И я,как истинный поэт,
Пиша про осень и листву,
Едва сшибаю на жратву!..
Увы...Стихом не богатею,
Ведь я учился кое-как,
И хоть и твёрд был мой "трояк",
Читать я толком не умею...
И в детстве творчество стиха,
Я посылал на букву "Ха"...

Учитель мой,Иван Степаныч,
Имевший тихий голосок,
Пил корень валерьяны на ночь...
И палец вкручивал в висок,
Когда в печали и тоске,
Я на уроке шёл к доске...
И становился сташно бел,
Когда хватался я за мел!
Сидел он тихо,без движений,
Когда я выводил слова!
Я знал немало выражений...
Но излагал обычно два!..
И из-за этой пары слов
Я не вылазил из углов...

Мы фсие писали понемногу,
Об том,в чом этой жизни суть...
Вот вспоминаю я Серёгу -
Такое мог порой "загнуть"!..
А Женька?..Старый мой приятель?..
Вот он - был истинный писатель!
Три буквы,как-то раз на спор,
Он написал во весь забор!..
Где вы,приятели родные?
Я вас не видел сотни лет!
Весёлые и озорные?!!
Те - далеко...А этих...нет...
А я,хоть шибко постарел,
Ношу в своём кармане мел!..