Писатель пишет детектив

Приняв на грудь аперитив
Из тех, что градусом повыше,
Писатель пишет детектив,
А на душе скребутся мыши.

Писал бы прозу о любви,
О красоте земной природы...
Но руки до локтей в крови,
И труп валяется у входа.


Рецензии