Книга

В этой книге так многое сказано,
Маршируют слова и рифмы,
Сочетается время и связано,
Тонкой линией алого грифа.
Струн созвучие, томные трели,
Обрывается острым аккордом,
Отчего мы с тобой не сумели,
Путь пройти в одиночестве гордом.

Почему всё не так, в самом деле?
И зачем эти грустные лица?
Пятна крови на крохотном теле,
Пальцы чьи-то, исколоты спицей.
Книга многих связала страницами,
В переплёт попадали несчастные,
Уносясь с перелётными птицами,
Тая мыслями безучастными.

На привычном Земле языке,
На странице, разорванной надвое,
В каждой первой и третьей строке,
Время прячется, серое, затхлое.
Не к лицу ему, с нами дружить,
И якшаться с пропавшими без вести,
Но так хочется всё таки, Жить,
На границе, и на грани трезвости.

Книга знает и верит что мы,
Хоть на миг, но задержим внимание,
Доживём до последней весны,
И замрём на краю в ожидании.
Отчитавшись за наши грехи,
Перед ликом и раем сквозящим,
Прочитав на последок стихи,
Хоть на миг, всё же стать настоящим!