Божья флюорография

    А небо всегда живописно -
    в любых тонах.
    От погоды: ясно - как вместо нах** -
    если верить новой логистике неэпической.

    У меня на столе пыль, у тебя на столе пи -
    сто/лет вместо солонки/перечницы; эпистолярного..
    Обиды вместо обеда, от скуки травмы
    от обещавших стать радостными событий

    на беззвучном зудит душа.

    Убитые вещи - звучит бодрее, чем вещи убитых.
    На часах много сов, имя собственное
    и мысли дурные высовываются,
    как из тостера хлеб - как выпрыгнут!
    На пиццу или напиться -
    когда в горло не лезет кусок -
    не вопрос. Усталым от слов
    не надо ни знаков, ни писем,

    о безумной тоске жалоб,

    выжигающей пи-
    романтикой
    маньяков, 
    влюбленных - таких же психов..

    А весна цветами монежится, наново пишется
    спонтанно, без какой бы то ни было грамоты!
    Облака чисты и прозрачны,
    как божья флюорография
    и неба не виден край,
    и небыли - наше с тобой жили-были,

    и.. на Бога надейся, а Сам приезжай!

    Самолеты пути набросали белым, крыльев размахом - птицы,
    я не знаю, почему у нас так все.. Видишь,
    мы с тобой два космонавта, парашютиста,
    приземлившиеся.. в тех двое, с китайской притчи,
    что и теряются лишь для того, чтобы снова найтись..
    Слышишь, мой храбрый, родной, капризный..
    Спишь..