Листва богатой стала,
Большой, тёмно зелёной,
Черёмуха, густая,
В деревьях, прячет крону.
Но, запахом, пьянящим,
Приковывает взоры,
И, лепестков, летящих,
Ложатся вновь узоры.
А там, сирень, в бутонах,
Ещё не распустилась,
Стоит, вот-вот готова,
Под ветром, заискрилась....
Июнь, что на пороге,
Грустит над красотою,
Как я, по Недотроге,
Не встретившись, с тобою
И Я
© Copyright: Инга Бахарева, 2018
Свидетельство о публикации №118052102850
Свидетельство о публикации №118052102850
Рецензии
